Après une décennie à se faire discret, voilà qu’Eddie Murphy entame à 58 ans une deuxième carrière. Pour ce biopic de Rudy Ray Moore, comédien raté devenu pionnier de la blaxploitation, Murphy, à l’origine du projet, s’est bien entouré : on retrouve ainsi au scénario le duo Larry Karaszewski-Scott Alexander, auteur d’un triptyque de modèles du genre dans les années 90 : Ed Wood (là aussi un portrait de réalisateur de séries B), Larry Flynt et Man on the Moon.

Comique en galère dans le Los Angeles des années 70, Rudy Ray Moore trouve le succès en se réinventant en Dolemite, personnage de maquereau extravagant racontant des histoires mêlant rimes et paroles crues, remettant ainsi au goût du jour une tradition orale afro-américaine héritée directement de l’époque de l’esclavage. Après des tournées et des disques qui en font une figure confidentielle d’une contre-culture audacieuse et profane, Moore entreprend de capter la lumière des projecteurs avec un long métrage autour de son personnage. Le cœur du film se situe là, dans le récit-making of du tournage de Dolemite, nanar aux gags salaces et aux scènes de kung-fu approximatif, évoquant dans la forme le récent Disaster Artist de James Franco, la mesquinerie en moins.

Si Dolemite prend bien soin de baliser son récit avec tous les codes de la success story, il le fait en connaissance de cause et en vitesse accélérée, avec toute la vitalité funk qu’on est en droit d’attendre d’une reconstitution des night-clubs angelinos des années 70. Eddie Murphy, lui, n’a plus la présence cartoonesque de ses débuts, mais, sous l’empâtement, on retrouve son énergie enjouée diluée dans un rôle qui lui correspond, celui d’un histrion débrouillard bouffi d’illusions, au point de convaincre toute une troupe de le suivre dans ses entreprises délirantes. Outre Murphy, l’autre retour tonitruant du film est celui de Wesley Snipes, tout en cabotinage et yeux exorbités. Réjouissant.

A lire en version longue sur le site de Libération.

Champ, contrechamp : deux personnages féminins se répondent, l'une généralement un peu hautaine ou méprisante (se fondant souvent dans le stéréotype de la Parisienne désagréable), l'autre candide ou du moins qui donne l'apparence de l'être. Dans les deux rôles, Anaïde Rozam, étudiante en psychologie et comédienne de 22 ans, dont le compte Instagram engrange du millier de followers à la minute ou presque depuis qu'elle a commencé, en janvier, à publier ces dialogues schizophrènes filmés face cam, en très gros plan. Entre retrouvailles d'ex-collégiennes, castings sauvages, accusations de manque de culture ou séances de thérapie pas très originales, Anaïde Rozam dessine ses personnages en trois tics faciaux et deux expressions toutes faites, avec un timing de haute précision.

Révélé par le Saturday Night Live où il a officié pendant une dizaine d'années au point d'en devenir scénariste-en-chef et présentateur du Weekend Update, Seth Meyers a toujours eu le sarcasme clean et le sourire en coin, encore aujourd'hui dans son propre talk-show, Late Night with Seth Meyers. Pas étonnant de retrouver dans son premier spectacle pour Netflix ses vannes bien travaillées et un humour accessible, en grande partie consacré à sa vie de famille.

Lobby baby, soit «le bébé du hall d'entrée» : c'est l'histoire de la naissance de son deuxième enfant, né au rez-de-chaussée de son immeuble, un sketch où il se donne le rôle du père de famille largué qui tente tout de même de se donner une contenance. Plaisant et assez classique, dans le style d'un John Mulaney, élégamment réalisé par Neal Brennan, le spectacle de Seth Meyers a tout de même la blague la plus 2019 qui soit : un bouton Netflix proposant de sauter le segment abordant Trump et la politique. Une vanne technologique dont Meyers tire habilement profit.